Eltern und Kinderlose bewohnen zwei verschiedene Dimensionen.
Kinderlose kennen die Welt um sechs Uhr morgens am Sonntag nicht.
Sie wissen nicht, wie es ist, an einem Sonnabend schon um 19.45 Uhr ins Bett zu gehen.
Sie kennen nicht das Gefühl der Panik, wenn ihnen bei einem Spaziergang eine leise Stimme zuflüstert: "Ich muss groß." Ach, sie wissen nichts von Monstern, die nachts in Zimmern lauern und vertrieben werden müssen.
Sie ahnen nicht, dass man ein krakeliges Gewirr aus Strichen und Kreisen für wunderschön halten kann.
Sie kennen keine Bettdecken, die nachts eigenmächtig von kleinen Körpern rutschen.
Sie kennen das beruhigende Gefühl nicht, wenn man leisen Atem spürt.
Sie wissen nicht wie es ist, wenn sich bei Gefahr eine kleine Hand in die eigene schiebt.
Sie sind noch nie mit feuchten Honigbrotresten gefüttert worden.
Haben noch nie ein Pflaster auf eine Wunde geklebt, die keine ist.
Sie wissen nicht wie es ist, wenn sich kleine Brüder küssen. Sie kennen das Gefühl nicht, ein nasses, nacktes Kind in ein Badelaken zu wickeln und es an sich zu drücken.
Sie wissen nicht mehr, dass Haarewaschen unsagbar widerlich ist.
Sie haben vergessen, dass nichts besser schmeckt als Nudeln mit Ketchup.
Sie haben noch nie ein Königreich für einen Schnuller eintauschen wollen.
Sie kennen den weißen Schimmer im Gaumen nicht, der ein Zahn wird.
Sie sind ausgeschlafen, gut.
Sie haben Zeit für sich, auch gut.
Sie müssen nicht die Giftnotrufzentrale anrufen